Verborragia sem concessões

Eu ando escrevendo pouco porque meus textos estão uma merda. É sério. Já escrevi muita coisa boa, mas hoje eles não fazem nem cosquinha naquilo que eu colocava, aqui mesmo no blog.

Meu sarcasmo anda contido, e era meu forte. Minha adjetivação exagerada anda pequenina. Meus superlativos estão ponderados. Prefiro a esquiva à minha cara a tapa.

É o preço da maturidade, sem dúvidas. Mas eu acho que o que anda bloqueando a minha impetuosidade de outros tempos é o fato de eu entrar numa época em que cada vez mais é necessário minimizar os erros.

Quando a gente tem vinte e BEM poucos, dá pra errar que tem um backup, que tem uma segunda, uma terceira chance. A permissão para errar vai se esvaindo conforme o nosso crescimento. Agora, a gente só vai na certa. Na boa. Sem cair de cabeça em qualquer coisa que a gente possa duvidar. O preço pelo erro pode ser irreversível.

Confesso que aprendi muito com alguns pequenos e magistrais golpes que andei tomando por aí. A velha história da confiança é a mais pura verdade. Confiar é um ato de prova contínua. Quando há uma ruptura nisso, não tem mais volta. E é uma recíproca constante, eu certamente devo ter desapontado alguém.

É esse medo de errar que faz com que eu “trate melhor as pessoas”, por incrível que pareça. Brigar tem seu preço. Aliás, absolutamente tudo tem seu preço. Então, vamos fazer que nem os velhos fazem. Tratar com a chamada educação moderada todo mundo, ser gentil sem entrar na casa da pessoa. É mais fácil e mais superficial.

Acho que é por isso que meus textos andam sem graça. Tem tanta coisa importante pra se irritar, como o trânsito, as contas e o cansaço, que a gente perde a vontade de usar o sarcasmo como arma. É melhor usar a responsabilidade. Lá se vai um encanto, mas alguém venceu na vida sem os pés no chão?

É, os textos não são os melhores. Foi-se o tempo que a metralhadora verbal disparava contra todo mundo. Pra não ser pego, deixa ela atirar num alvo certeiro.

Minha avó fez aniversário no último dia 7 de setembro. Aliás, o aniversário da minha vó é uma marca sempre muito esperada por mim. É a data que marca a melhor fase do ano na minha opinião. O chamado “resto do ano”.

Pensem bem sobre o 7 de setembro. Os primeiros dois meses são de atividade parcial em praticamente tudo. Por mais que a gente negue, as coisas ainda giram em torno das crianças, pelo menos aqui em Porto Alegre. Sem aulas, a cidade não é tão viva. E mesmo que a gente não tire férias, sempre se dá um jeito de fugir da rotina dos dias de folga saindo para o litoral. Dois meses atípicos, uma eterna alta temporada.

Março e abril são os meses de despedida do calor, para a imersão em um inverno absolutamente catastrófico, como sempre é o nosso. Chuvas, um frio lamentável, pessoas carrancudas, aquela velha depressão que só as pessoas tristes e sem alma gostam, que é o inverno. Ah, lindo pra dormir juntinho e pra engordar. Péssimo pra qualquer outra atividade. Uma simples ida à esquina te deixa com os pés molhados. Inverno pra mim continua sendo pra gente sem alma, sempre foi.

Essa aflição dura maio, junho, julho e agosto. Quando chega setembro, agora, pelo meio, as árvores florescem, os pássaros cantam, os bichos sorriem e tudo passa a ter mais cor, mais saúde, mais vida. É incrível esta diferença. Uma movimentação saudável que espera o fim do ano.

Além disso, é o início de uma seqüência excelente de feriados, que só termina no ano que vem. Ave, o verão tá chegando e eu não canso de dizer: inverno é pra gente chata.